Los colores del prisma

 

Alisma

Conceder

– Señorita, ya vamos a cerrar.

La voz del guardia del museo se entrelaza con mis pensamientos. No le presto atención. Mi mirada continúa perdida en la estatua frente a mí. En ella se representa a una mujer sometida, Proserpina, por Plutón, Dios de los infiernos. Una imagen que muestra el calvario de una decisión obligada. De un purgatorio perpetuo. Él, llevado por el deseo, la somete. ¿Qué importancia puede tener una súplica? Ninguna. Ella intenta liberarse de sus brazos, pero él es más fuerte. Su destino parece ser doblegar el cuerpo mientras su alma se opone a diluirse. Y tal vez ese espíritu logre continuar por algún tiempo; hasta que llegue el día en que sólo sea, el fantasma de un hubiera.

-Señorita, ya vamos a cerrar-, repite el guardia.

Con la cabeza baja, obedezco. Al salir del museo, la historia labrada en la estatua dirige mis pensamientos y los lleva a transitar por el valle desierto de la esperanza.

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Vínculo

– Señorita, ya vamos a cerrar.

La voz del guardia del museo se entrelaza con mis pensamientos. Le sonrió, pero lo ignoro. Mis ojos continúan cautivos en la estatua frente a mí. En ella se muestra a Plutón sujetando con firmeza a Proserpina. Él, con la mirada clavada en una obstinada idea. Ella, agitando sus brazos en un intento por liberarse. Y mientras mi mirada se pierde en los detalles, mi mente no abandona la idea de que en el fondo lo que se muestra no es una pesadilla. Es sólo el principio de la encrucijada. Un símbolo de un irresistible significado: el preludio de la primavera. Una estación sumergida para siempre entre la decadencia del otoño y el desapego del invierno, pero renaciente cada año. Promesa de una fecha pactada. Fértil en cantares, bordeada de colores y entretejida de esperanzas.

– Señorita, ya vamos a cerrar-, repite el guardia.

Con una ilusión que complementa mi mirada, le obedezco. Y al salir del museo, aún resplandece el recuerdo del inherente magnetismo de la estatua.